Adam n'avait qu'à ouvrir la bouche et tendre la langue pour goûter le bitume. Seulement, il était incapable d'ouvrir la bouche. Il était incapable de bouger. Incapable de faire quoi que ce soit. Il se contentait de garder les yeux ouverts, rivés sur la rue d'en face avec les passants qui commençaient à se presser vers lui. Il avait froid. Plutôt ironique sachant que le sang qui se répandait autour de lui bouillonnait de chaleur et de vie. De la vie qui s'extirpait hors de lui. Les gens affluaient près de lui, se mouvaient sans qu'il ne puisse pouvoir les chasser. Mais barrez-vous bande de vautours, allez chercher un autre mec en train de crever ! Il n'avait jamais apprécié la compagnie des Hommes et alors qu'il était en train de rendre son dernier souffle, il pensa qu'il aurait mieux fait d'être terroriste plutôt que faussaire. Poser une petite bombe en plein cœur du quartier des affaires de Boston... Il aurait fait des dégâts. Beaucoup de dégâts. Et là, il aurait pu bien se marrer. Ah ça, il pouvait l'ajouter à sa longue liste de regrets. On dit souvent que l'on voit défiler toute sa vie devant ses yeux lorsqu'on meurt. Pour le moment, la seule chose qu'Adam voyait, c'était ces putains de rapaces qui s'agitaient autour de lui. Le goût métallique dans sa bouche devenait de plus en plus désagréable et l'air se faisait rare. Oh, vite, que sa vie défile et qu'on en finisse pour de bon ! Crispé sur le sol, il tenait entre ses mains une mallette. Là où il allait, on ne lui laisserait sûrement pas son fric mais il en aurait sûrement besoin. Dégagez. Dégagez juste et ne lui piquez pas son blé !

Oh, vite ! Que sa vie défile ! Il n'en pouvait plus d'attendre le baiser de la Mort. Qu'elle l'emporte loin d'ici, loin de tout, qu'elle l'emporte quelque part où il pourrait enfin sourire ! Mais sa vie ne défilait pas. Il y avait juste ce goût métallique, les vautours et les regrets de toute une vie. Il aurait pu être en colère, mais trop fatigué, trop lâche, trop épuisé pour rager. Mais elle était bien là quand même, la colère, quelque part, enfouit sous la tonne de détresse et de tristesse. Il aurait voulu hurler. Hurler à ces connards qui se précipitaient autour de lui que même en crevant, alors qu'il venait de se jeter de lui-même de l'immeuble, il était triste et qu'il ne ressentait rien d'autre que ça. La tristesse. La lassitude. Le regret. Et il serrait toujours sa mallette contre lui avec l'espoir que l'argent, la fortune serait son seul et unique salut. Avec un peu de chance, il pourrait payer les gardiens des portes du Paradis pour y accéder. Penser qu'il y avait un Paradis après cette vie-là, alors qu'il ne croyait même pas en Dieu ? C'était stupide mais tellement tentant. Il enviait ceux qui y croyaient. Il enviait ceux qui pouvaient y accéder. Pour lui, pas de Paradis, pas d'Enfer. Juste la continuité de sa misérable vie. Beaucoup penseraient que sa vie n'était pas si misérable que ça. Il avait toujours eu ses deux parents, présents même si peu inquiets de l'état psychologique de leur fils. Il était né avec un don que possèdent peu de gens, faisant tourner son univers autour de la peinture. Plutôt intelligent, il avait fait des grandes études en arts, travaillant dans une galerie sans jamais exposer. Une vie calme, tranquille, quelques aventures par-ci par-là sans jamais réellement s'engager, pas d'enfants, pas de fardeaux à porter et puis... L'ennui. Il peignait mais s'ennuyait. La vie semblait alors bien trop longue. Oh non, il n'était pas à plaindre. Sa famille, le peu d'amis qu'il avait le lui répétaient souvent. Mais il n'y avait rien de plus. L'amour il ne connaissait pas, pas plus que le succès ou la fortune. C'était une vie triste, maussade, mais pas la plus à plaindre. Il vivait plutôt bien dans son petit appartement. C'était ce que les gens autour de lui disaient souvent, hein... Pas de flamme en lui et ses tableaux le reflétaient bien. Amers, pauvres, sans réel intérêt. C'était tout ce qu'il dégageait. Il voulait changer les choses, il avait réussi. S'engager en tant que faussaire, c'était tellement facile. L'argent coulait à flot, pas de problèmes avec les hommes ou les femmes, il suffisait de signer un chèque pour éviter les questions ou les ennuis.

Il était de ceux qui naissaient chanceux. Pas de bol de ne pas savoir jouir de cette chance, de ces dons. Pas de bol de flipper à mort et de devenir paranoïaque au point de se jeter du dixième étage en pensant que les flics allaient lui voler son fric. C'était triste et d'un manque de bol pas possible pour l'une des personnes les plus chanceuses au monde... C'était presque du gâchis. Oh, tiens, il pensait que sa vie était du gâchis. Il était temps. C'était un peu tard, quand même. Tant pis pour lui. Dans une autre vie, il pourrait peut-être se repentir. Peut-être ?

Loin des buildings, loin des rues, loin de Boston, il se réveilla lentement. Le goût horrible du sang avait disparu. De vagues souvenirs lui revenaient parfois, sa tête... Sa tête, ce que ça pouvait lui faire mal... Et son cœur... Il porta une main à sa poitrine. La douleur était intense. Tellement forte qu'il avait envie d'en pleurer. Et de ne jamais s'arrêter. Mais les larmes, il les retint. Les ruines qui l'entouraient ne lui disaient rien. C'était donc sa la vie après la mort ? La souffrance, la peine, cette constante envie de chialer et se sentir seul plus que jamais ? Il replia ses jambes sur lui-même, face au lac. C'était un endroit plutôt agréable malgré ce paysage désolé, fané. Un paysage qui lui ressemblait. Il aurait tout donné pour pouvoir le peindre.