LANCELOT △ corrupted lungs

C’est toujours la même histoire. C’est l’histoire des bons, et des méchants. Des forts, et des faibles. C’est l’histoire de la vermine. De la nature humaine. C’est l’histoire de la survie. C’est l’histoire de ceux qui se battent. De ceux qui regardent. C’est l’histoire de ceux qui agissent, et de ceux qui attendent. C’est l’histoire de ceux qui veulent trouver la morale là où il n’y en a pas. C’est l’histoire d’une construction si bien ancrée qu’on ne peut s’en défaire. C’est l’histoire des remords, des regrets. C’est l’histoire de tout, c’est l’histoire de rien. A ceux qui espèrent encore, attendez-moi. A ceux qui croient, qui se perdent dans une foi sans nom et sans raison, appelez-moi. A ceux qui sont assez naïfs pour penser qu’on aura un salut, laissez-moi rire. A ceux qui vivent d’amour et d’eau fraîche, qui nourrissent les affabulations des gouvernants et des menteurs, racontez-moi. A ceux qui se persuadent encore que l’être humain est naturellement bon, regardez-moi. Je n’ai ni remords, ni foi, ni loi. Je suis seul et je vagabonde. Je vole, je tue, je bats. J’ai du sang sur les mains, et ce n’est pas qu’une métaphore. Et parfois, quand je me regarde dans le miroir, j’essaie de me persuader que je regrette. Puis j’éclate de rire. Y’a pas de morale, dans ce bas monde. Y’a que des cons qui croient ce qu’on leur raconte.